المقدمة
تستطيع الخريطة أن تخبرنا أين تبدأ الأرض وأين تنتهي، وأن تحسب مساحتها، وترسم حدودها، وتكتب اسمها بلونٍ مختلف؛ لكنها لا تستطيع أن تخبرنا أين يبدأ الوطن في الإنسان.
فالحدود تحدّد الأرض التي ننتمي إليها، لكنها لا تفسّر لماذا يهتزّ فينا شيءٌ حين نسمع اسمها، ولماذا نشعر بأن حجرًا فيها يخصّنا، وأن وجع إنسانٍ لا نعرفه فوقها يصل إلينا، وأن غريبًا يحمل لهجتنا قد يبدو، في بلاد بعيدة، قريبًا لم نلتقِه من قبل.
وقد يعيش الناس أجيالًا فوق مساحة واحدة من دون أن يصنعوا وطنًا، حين يصبح ما يفصل بينهم أقوى مما يجمعهم؛ وقد يغادر الإنسان أرضه ويحملها معه في ذاكرته وصوته وعاداته، كأن الوطن لا يقيم تحت قدميه فقط، بل في مكانٍ أعمق منه.
نقول "وطني" بسهولة، لكن الكلمة تصبح أكثر صعوبة حين نسأل: ما الذي يجعل الوطن وطنًا؟ هل يكفي أن نولد فوق أرضه، أم يجب أن يولد فينا شيءٌ يجعلنا جديرين بالانتماء إليه؟
ربما أخطأنا طويلًا حين بدأنا البحث عن الوطن عند الحدود؛ فللوصول إلى الأرض التي نستطيع أن نسمّيها وطنًا، ثمة طريقٌ كامل علينا أن نقطعه أولًا.
الوطن فينا
قبل أن نسأل ماذا يقدّم الإنسان لوطنه، ربما علينا أن نسأل: مَن هو الإنسان الذي سيبني هذا الوطن؟ فالوطن لا يُبنى بالكلمات التي نقولها عنه، بل بالقيم التي نحملها في داخلنا، وتكشفها طريقة عملنا واختياراتنا وتعاملنا مع الاختلاف، وخصوصًا عندما تصبح بين أيدينا مصلحةٌ أو سلطة.
يبدأ الوطن في الإنسان حين تصبح الكرامة طريقته في النظر إلى نفسه، والحقيقة أقوى من مصلحته، والحرية مسؤوليةً لا فوضى، والعدالة حقًا للجميع لا امتيازًا لجماعته، وحين يستطيع أن يضع الخير العام فوق منفعةٍ صغيرة يستطيع انتزاعها لنفسه.
فمن يرفض الفساد في الخطب ثم يقبله حين يخدمه، لا يبني وطنًا؛ ومن يطالب بدولةٍ عادلة ثم يبحث عن واسطةٍ تعفيه من القانون، يريد وطنًا للآخرين واستثناءً لنفسه؛ ومن يرفع العلم بينما يسلّم ضميره لزعيمٍ أو طائفة أو مصلحة، قد يحب صورة الوطن، لكنه يشارك في هدم معناه.
الوطنية ليست انفعالًا يظهر في الأغاني والمناسبات، ثم يختفي عند أول امتحان؛ إنها أمانةٌ في العمل، وصدقٌ حين يكون الكذب مربحًا، واحترامٌ للقانون حين يمكن الإفلات منه، وشجاعةٌ في قول الحق حين يكون الصمت أكثر أمانًا.
فالوطن يبدأ في الداخل، في ذلك المكان الذي لا يراه أحد، حيث يقرّر الإنسان أن يكون مواطنًا حتى عندما لا يراقبه أحد، أو يكتفي بالتغنّي بوطنٍ ينتظر دائمًا من الآخرين أن يبنوه؛ فلا يقوم وطنٌ جديرٌ باسمه من دون مواطنٍ جديرٍ به.
وطن الآخر
لكن الوطن الذي يبدأ في داخلي لا يكتمل بي؛ فأنا لا أحتاج إلى وطنٍ لأعيش وحدي، بل لأعيش مع آخرين لم أختر أسماءهم ولا معتقداتهم ولا أفكارهم، لكنهم يملكون فيه الحق نفسه الذي أطالب به لنفسي.
هنا يظهر الامتحان الحقيقي للانتماء: هل أريد وطنًا يتّسع لمن يختلف عنّي، أم أريد مساحةً تشبهني وأسمّيها وطنًا؟ فمَن لا يرى في المختلف شريكًا كاملًا، لا يبني وطنًا، بل يرسم حدود جماعته داخله؛ ومَن يمنح الآخر حقوقه ما دام ضعيفًا أو موافقًا، لا يعترف بحقه، بل يسمح له مؤقتًا بالوجود.
أن يكون الآخر شريكي في الوطن لا يعني أن أتخلّى عن هويتي أو أوافقه في كل شيء؛ بل أن أعرف أن اختلافه لا ينتقص من انتمائه، وأن كرامته ليست أقلّ من كرامتي، وأن القانون لا يتغيّر اسمه بحسب اسم مَن يقف أمامه.
فالوطن لا يُختبر حين نعيش مع الذين يشبهوننا، بل حين نختلف من دون أن نلغي بعضنا، ونتنافس من دون خيانة، وتتباين رؤيتنا للحكم من دون أن ننكر حق بعضنا في الوطن.
الوطن الذي لا يتّسع للآخر لا يصغر فقط؛ إنه يتوقّف عن أن يكون وطنًا، لأن الأرض التي لا تتّسع إلا لفئةٍ واحدة تصبح ملكيةً لجماعة، لا بيتًا لشعب.
من البيت
قبل أن يعرف الطفل حدود وطنه، يعرف حدود بيته؛ وهناك يتعلّم للمرة الأولى معنى أن ينتمي إلى جماعة، وأن تكون له حقوقٌ فيها ومسؤوليةٌ تجاهها، وأن خيره لا ينفصل تمامًا عن خير الذين يعيشون معه.
في العائلة تبدأ الوطنية من أشياء لا تبدو وطنية: من احترام الدور، وتقاسم المسؤولية، والعناية بالأضعف، وعدم تحويل القوة إلى تسلّط، ومن معرفة أن ما هو مشترك لا يحقّ لأحد أن يستأثر به؛ فالطفل الذي يرى هذه القيم في بيته لا يحفظ درسًا عن الوطن؛ إنه يتدرّب عليه.
لكن العائلة قد تعلّم النقيض أيضًا؛ حين يصبح القريب مستحقًا لما لا يستحقه الآخر، وحين يُبرَّر الخطأ لأن فاعله "منّا"، وحين يتعلّم الطفل أن الولاء للأهل يعني الدفاع عنهم حتى في الظلم؛ ومن هذا المنطق الصغير تنمو لاحقًا الواسطة والمحسوبية والعشائرية، ويصبح الوطن مجموعة عائلاتٍ تحمي مصالحها بدل أن يكون بيتًا يحمي حقوق الجميع.
ليس المطلوب أن يحب الإنسان وطنه بدلًا من عائلته، بل ألّا يجعل حبّه لعائلته سببًا لظلم عائلةٍ أخرى؛ فالوطن لا يهدم البيوت ليقوم، لكنه يطلب منها أن تفتح نوافذها على ما يتجاوزها.
في البيت نتعلّم أول أشكال الانتماء؛ فإن تعلّمنا أن الحب مسؤولية وعدالة، حملناه معنا إلى الوطن، وإن تعلّمنا أنه تحيّزٌ أعمى، حملنا عائلتنا معنا وهدمنا بها الوطن.
شعب لا جماعات
لا يصبح الناس شعبًا لأنهم يعيشون فوق أرضٍ واحدة؛ فقد تتجاور جماعاتهم سنواتٍ طويلة، لكلٍّ منها ذاكرتها وخوفها وزعيمها ومصلحتها، من دون أن تولد بينها تلك الـ"نحن" التي تجعل مصير الفرد متصلًا بمصير الآخرين.
يبدأ الشعب حين يدرك أبناؤه أن ما يجمعهم ليس تشابههم، بل مسؤوليتهم المشتركة عن المكان الذي سيعيش فيه المختلفون جميعًا؛ حين لا يبقى وجع جماعةٍ شأنًا يخصّها وحدها، ولا يصبح أمن فئةٍ ممكنًا فوق خوف فئةٍ أخرى، ولا يُقبل الظلم لأنه وقع خارج حدود الطائفة أو المنطقة أو الحزب.
فالمجتمع الوطني لا يطلب من عائلاته وجماعاته أن تتخلى عن خصوصياتها، بل أن تتجاوزها حين يصبح الخير العام في خطر؛ أن يكون لكل إنسان تاريخه، من دون أن يستخدمه لإنكار تاريخ غيره، وأن يحب جماعته من دون أن يجعل الوطن خادمًا لها.
أما حين تبحث كل جماعة عن حمايتها الخاصة، وسلاحها الخاص، وقانونها الخاص، وعلاقتها الخاصة بالخارج، فإنها قد تتقاسم المساحة مع الآخرين، لكنها لا تشاركهم وطنًا؛ لأن الوطن لا يُبنى بتوازن المخاوف، بل بقيام ثقةٍ عامة تجعل الجميع تحت قانونٍ واحد وفي حماية دولةٍ واحدة.
الشعب ليس مجموع الجماعات التي تسكن الأرض، بل اللحظة التي تقبل فيها هذه الجماعات أن يصبح ما بينها أهمَّ مما يخصّ كلًّا منها وحده؛ وعندها فقط تتحول المساحة المشتركة إلى بداية وطن.
حين يصير التراب وطنًا
الأرض في ذاتها مساحة؛ جبالٌ وسهولٌ وصخورٌ وتراب؛ لكنها تصير وطنًا حين تعبر فيها حياة الناس، وتترك الأجيال فوقها ما يجعلها أكثر من مادةٍ تُقاس وتُباع وتُرسم حدودها على الخرائط.
فتراب الوطن لم يبقَ ترابًا محايدًا؛ جُبل بعرق أجدادنا وأهلنا الذين فلحوه وزرعوه وبنوا بيوتهم فوقه، وحفروا طرقه بأيديهم، وعاشوا من خيره ودفنوا فيه أحلامهم وتعبهم؛ وفي كل قريةٍ حجرٌ حمل أثر يد، وشجرةٌ عاشت من عناية إنسان، ودربٌ حفظ خطى الذين مرّوا قبلنا ثم غابوا.
وامتزج هذا التراب أيضًا بدم الذين بذلوا حياتهم دفاعًا عنه وعن الإنسان الذي يعيش فوقه؛ ومن عرق الذين عمّروه ودم الذين حموه اكتسب شيئًا من قداسته؛ فلا تعود الأرض مقدّسة لأن ترابها يختلف عن تراب العالم، بل لأن حياة بشرٍ أحببناهم دخلت فيها، ولأن حريتنا وذاكرتنا وكرامتنا أصبحت أمانةً مدفونةً في أعماقها.
لهذا لا تكون علاقتنا بالأرض علاقة ملكية فقط؛ نحن لا نرثها لنستهلكها ونتركها خرابًا، بل نتسلّمها ممن سبقونا لنصونها ونسلّمها لمن سيأتون بعدنا؛ فالوفاء للأجداد لا يكون بالبكاء على آثارهم، بل بحماية ما بنوه، والوفاء للشهداء لا يكون بتعليق صورهم، بل ببناء الوطن الذي بذلوا حياتهم لكي يبقى.
الأرض تعطينا مكانًا، لكن الذين عاشوا من أجلها وماتوا دفاعًا عنها يمنحونها معناها؛ وعندما يصبح ترابها ذاكرةً ومسؤوليةً وأمانة، لا تعود مساحةً تحت أقدامنا، بل وطنًا نحمله فينا.
دولة الوطن
الوطن معنى، أما الدولة فهي الأداة التي تحمي هذا المعنى؛ فلا يكفي أن يحب الناس أرضهم إذا لم تكن هناك مؤسساتٌ تصون كرامتهم، وقوانين تحمي حقوقهم، وسلطةٌ تستمد شرعيتها منهم وتُحاسَب باسمهم.
قد توجد دولة على الورق من دون أن يشعر الناس أن لهم وطنًا فيها؛ حين تصبح مؤسساتها ملكًا للحاكم، وقوانينها وسيلةً لإخضاع الضعيف، وثرواتها غنيمةً يتقاسمها الأقوياء؛ وقد يبقى الوطن حيًّا في قلوب أبنائه، لكنه يظلّ مهدّدًا إذا لم يجد دولةً تحوّل انتماءهم إلى حقوق، وتضحياتهم إلى حماية، وإرادتهم المشتركة إلى قرار.
وليست السيادة مجرد حدودٍ لا يعبرها جيشٌ غريب؛ إنها أيضًا ألّا يُصنع قرار الوطن خارج إرادة أبنائه، وألّا تنفرد جماعةٌ بالقرارات المصيرية نيابةً عن الدولة، وألّا يصبح ولاء أيّ فريقٍ لزعيمٍ أو عقيدةٍ أو محورٍ خارجي أقوى من ولائه للبيت الذي يجمعه بغيره.
فالدولة لا تطلب من المواطن أن يتخلى عن أفكاره أو علاقاته بالعالم، بل أن يبقى وطنه المرجع الأول والأخير حين تتعارض الولاءات؛ لأن مَن يستمدّ قراره من الخارج لا يحمي أرضه، حتى لو رفع علمها، بل يحوّلها إلى ساحةٍ لمعارك الآخرين.
لا تصنع الدولة وحدها وطنًا، لكن الوطن من دون دولةٍ عادلة يبقى حبًّا بلا حماية، والأرض من دون سيادة تبقى مساحةً يستطيع الآخرون أن يكتبوا فوقها مصير أهلها.
إرادة الوطن
لم يرَ الفلاسفة والأدباء الوطن مجرد أرضٍ يولد فوقها الإنسان؛ بحثوا عمّا يجعل جماعةً من البشر تتجاوز المصادفة الجغرافية وتختار أن تكتب سيرةً واحدة.
رأى أرسطو (Aristotle) أن المدينة تنشأ لتأمين الحياة، لكنها تستمر من أجل الحياة الجيدة؛ فغاية الجماعة السياسية ليست أن يبقى الناس أحياءً جنبًا إلى جنب، بل أن تهيّئ لهم حياةً يستطيعون فيها ممارسة الخير والعدالة؛ وبذلك لا تُقاس قيمة الوطن بعدد سكانه أو اتساع أرضه، بل بنوعية الحياة الإنسانية التي يتيحها لهم.
وبعد قرون، قال إرنست رينان (Ernest Renan) إن الأمة ليست عرقًا ولا لغةً ولا دينًا ولا جغرافيا، بل ميراثٌ مشترك من الذكريات وإرادةٌ حاضرة للاستمرار معًا؛ حتى وصف وجودها بأنه "استفتاء يومي"؛ فالوطن، بهذا المعنى، لا تمنحه لنا الولادة مرةً واحدة، بل نختاره كل يوم حين نقبل أن نحمل تاريخه ونشارك في صنع مستقبله.
وفي الأدب، فصل جبران خليل جبران (Kahlil Gibran) بين لبنانين: لبنان المصالح والمنازعات، ولبنان الجمال والأحلام والناس؛ وكأنه أدرك أن الاسم نفسه قد يخفي وطنين: وطنًا تصنعه السلطة لمنفعتها، ووطنًا يحمله الناس في خيالهم وتعبهم ورجائهم.
وهكذا يلتقي الفكر بالأدب عند معنى واحد: الوطن ليس واقعًا جغرافيًا جاهزًا، بل ذاكرةٌ نتسلّمها، وحياةٌ نصونها، وإرادةٌ تتجدّد كل يوم لكي نبقى معًا ونصبح جديرين بما ورثناه.
جذور بلا جدران
لم يكن يسوع بلا أرضٍ أو ذاكرة؛ نشأ في الناصرة، وتكلّم لغة قومه، وعاش تقاليدهم، وصعد إلى أورشليم كما يصعد إليها أبناء شعبه. وحين اقترب منها ورآها، لم يتعامل معها كمدينةٍ عابرة؛ بكى عليها. كان انتماؤه إليها عميقًا إلى درجة أن ضياع سلامها أصبح وجعًا شخصيًا في قلبه؛ فهو لم يبكِ مساحةً من الأرض، بل مدينةً كانت تفقد سلامها وإنسانها.
لكن حبّه لأرضه لم يتحول إلى انغلاقٍ على أهلها، ولا إلى اعتقادٍ بأن الله يخصّ جماعةً دون غيرها؛ ففي الناصرة نفسها، حين أراد قومه أن يحصروا النعمة فيهم، ذكّرهم بأرملة صيدا ونعمان السوري؛ وكأن القرب من الوطن لا يمنح أبناءه احتكار الخير، ولا يجعل مَن هم خارجه أقلّ استحقاقًا لرحمة الله.
وفي مَثل السامري الصالح، جعل الغريب والمختلف هو الذي يحقّق معنى القريب؛ فالانتماء الحقيقي لم يظهر في الاسم أو الدين أو الأصل، بل في الإنسان الذي توقّف أمام الجريح؛ وهكذا لم يُلغِ يسوع الروابط التي تصل الإنسان بأرضه وشعبه، لكنه رفض أن تصبح حدود الوطن حدودًا للمحبة.
وحين قال إن مملكته ليست من هذا العالم، لم يكن يدعو الإنسان إلى الهرب من وطنه، بل كان يرفض أن يتحول الله إلى غطاءٍ لسلطةٍ تقاتل وتقتل لكي تملك؛ فالانتماء إلى السماء لا يعفي الإنسان من مسؤوليته عن الأرض، بل يطالبه بأن يبني فيها عدلًا لا يعبد القوة، وسلامًا لا يقوم على إخضاع الآخر.
لقد أحبّ يسوع مدينته حتى بكى عليها، لكنه أحبّ الإنسان بما يتجاوز كل مدينة؛ وكأن الوطن، في ضوء حياته، لا يكون أمينًا لمعناه حين يغلقنا على أنفسنا، بل حين يمنحنا جذورًا عميقةً بما يكفي لنعيش "الإنسانية".
شهيد الوطن
الشهادة ليست اسمًا آخر للموت؛ فكثيرون يموتون في الحروب، لكن الموت وحده لا يجعل الإنسان شهيدًا، كما أن الدم، على قداسته الإنسانية، لا يمنح القضية التي أُريق من أجلها براءتها؛ فالتضحية قد تكشف إخلاص صاحبها، لكنها لا تكفي وحدها لإثبات عدالة الغاية التي مات من أجلها.
الشهيد لا يشهد بموته للموت، بل لما آمن أنه يستحق الحياة؛ لذلك تكون الشهادة من أجل الوطن بذلًا للحياة دفاعًا عن الوطن بأركانه جميعًا: عن كرامة إنسانه، وحق الآخر فيه، وأمان عائلاته، ووحدة مجتمعه، وحرية أرضه وسيادة قراره.
فإذا كانت القضية تهدم أحد هذه الأركان، أو تقتل إنسان الوطن كي تستولي على أرضه، أو تلغي شريكًا كي تنتصر جماعة، أو تمزّق المجتمع لتفرض عليه مشروعًا لا يريده، فلا يكفي أن ترفع علم الوطن أو تنطق باسمه لكي تصبح التضحية شهادةً من أجله.
لا تُقاس الشهادة بهوية الخصم، بل بالغاية التي بُذلت الحياة دفاعًا عنها؛ فقد يسقط الإنسان في مواجهة ابن وطنه ويكون شهيدًا للوطن دون شك، إذا كان يدافع عن أرضه وإنسانه ومجتمعه وسيادته، وكان الآخر قد اختار الولاء لمشروعٍ خارجي أو مبدأٍ يهدم هذه الأركان. فليس كل من يحمل هوية الوطن يعمل من أجله؛ قد يحمل الإنسان اسمه ويقاتل معناه.
وفي المقابل، لا يكون الموت من أجل الوطن إذا كان القرار آتيًا من خارجه، أو كانت الغاية خدمة دولةٍ أخرى أو محورٍ أو عقيدةٍ تتقدّم على مصلحته؛ لأن الشهيد لا يبذل حياته ليضع وطنه في خدمة غيره، بل ليبقى وطنه حرًا لأبنائه جميعًا.
لهذا لا يكفي أن نسأل: ضد مَن مات؟ بل يجب أن نسأل: من أجل ماذا مات، ولمن كان ولاؤه الأخير؟ فشهيد الوطن هو مَن يشهد بدمه للوطن كاملًا، لا لأرضٍ بلا إنسان، ولا لجماعةٍ بلا شركاء، ولا لقضيةٍ تعبر فوق وطنه كي تصل إلى وطن الآخرين.
حين لا يعود وطنًا
لا يفقد الوطن معناه فقط عندما تُحتلّ أرضه أو تُمحى حدوده؛ قد يبقى اسمه على الخريطة، وعلمُه فوق المؤسسات، ونشيدُه في المناسبات، فيما يكون الوطن نفسه قد بدأ يغيب.
حين تُهان كرامة الإنسان كي تبقى السلطة، يتحول الوطن إلى سجن؛ وحين يُقصى الآخر بسبب دينه أو طائفته أو فكره، يتحول إلى ملكيةٍ لجماعة؛ وحين تتفرّق العائلات في بلاد العالم بحثًا عن أمانٍ ومستقبل، يصبح الوطن بيتًا يطرد أبناءه ثم يطلب منهم أن يظلّوا أوفياء له.
وحين يتفكك المجتمع إلى جماعاتٍ تخاف بعضها، لكلٍّ منها حمايتها وسلاحها وعقيدتها وعلاقتها الخاصة بالخارج، لا يبقى شعبٌ يسكن وطنًا، بل جماعاتٌ تتنازع مساحة؛ وحين يصبح القانون قويًا على الضعيف وضعيفًا أمام القوي، تفقد الدولة معناها حتى لو بقيت مؤسساتها مفتوحة.
ولا يكفي أن تبقى الأرض إذا لم يبقَ قرارها لأهلها؛ فعندما تُرهن سيادتها، وتُستباح ثروتها، ويصبح ترابها ساحةً لمشاريع الآخرين، تبقى الجبال والسهول والقرى في مكانها، لكن الوطن يتحول إلى جغرافيا يكتب فوقها الخارج ما يعجز أهلها عن اختياره.
فالوطن لا ينهار دفعةً واحدة؛ يغيب جزءٌ منه كلما صمت إنسانٌ عن كرامته، أو ألغى آخر، أو قدّم مصلحة عائلته وجماعته على الحق العام، أو تخلّى عن دولته، أو وضع ولاءً خارجيًا فوق أرضه؛ وقد يستمر الجميع في ترداد اسمه طويلًا بعدما يكون معناه قد فرغ من الداخل.
الوطن بناءٌ يبدأ في الإنسان، ويمرّ بالآخر والعائلة والمجتمع، وتحميه دولةٌ عادلة، ويكتمل في أرضٍ حرّة؛ فإذا سقط ركنٌ منه، لم يختفِ اسمه بالضرورة، لكنه لم يعد وطنًا، بل مساحةً بقيت منها الحدود وغاب عنها ما يستحق الانتماء والتضحية.
الخاتمة — الوطن الذي نصنعه
لا نرث الوطن مكتملًا كما نرث قطعة أرض؛ نرث اسمه وحدوده وذاكرته، أما الوطن نفسه فعلينا أن نراكمه كل يوم؛ فالأجداد يستطيعون أن يتركوا لنا ترابًا جُبل بعرقهم، والشهداء يستطيعون أن يصونوه بدمهم، لكن لا أحد يستطيع أن يورّثنا وطنًا إذا لم نكن جديرين به وقادرين على استكمال بنائه.
يبدأ الوطن في داخل الإنسان حين يختار الكرامة والحقيقة والمسؤولية؛ ثم يخرج منه إلى الآخر حين يعترف به شريكًا لا ضيفًا؛ ويتعلّم في العائلة أن الحب لا يكون تحيّزًا إلى الظلم؛ ويتّسع في المجتمع حين تصبح الجماعات شعبًا، وتحميه الدولة حين تجعل القانون فوق الجميع، ثم يصل إلى الأرض فتغدو ذاكرةً وسيادةً وأمانة.
لذلك لا يكون حب الوطن في مقدار ما نهتف باسمه، بل في مقدار ما نصون الإنسان فيه؛ ولا في استعدادنا للموت من أجله فقط، بل في شجاعتنا على أن نعيش له: أن نعمل بصدق، ونرفض الفساد ولو أفادنا، ونحمي حق المختلف ولو خالفنا، ونترك لأبنائنا دولةً لا يحتاجون إلى مغادرتها كي يجدوا كرامتهم.
ربما تكون أصعب خيانةٍ للوطن ألّا نغادره، بل أن نبقى فوق أرضه ونشارك كل يوم في تفريغه من معناه؛ وربما تكون أصدق الوطنية أن نحمله معنا في أفعالٍ صغيرة لا يصفّق لها أحد، لكنها تمنعه من السقوط: حقٌّ لا نسرقه، وكلمةٌ لا نزوّرها، وإنسانٌ لا نتخلى عنه، ومصلحةٌ عامة لا نبيعها لقاء منفعةٍ خاصة.
وما نريده لأبنائنا ليس أن يرثوا قطعةً من أرضٍ يعلّقون صورتها على جدار الغربة، بل أن يجدوا فيها مكانًا يستحق أن يبقوا فيه؛ وطنًا لا يطلب منهم أن يصغروا كي يتّسع لزعمائه، ولا أن يصمتوا كي يستمر، ولا أن يهاجروا لكي يعيشوا.
وهنا نجد جواب السؤال الذي بدأنا به: تصبح الأرض وطنًا حين يصبح الإنسان فيها غايةً، والآخر شريكًا، والعائلة جذرًا، والمجتمع شعبًا، والدولة حارسةً للحق، والسيادة قرارًا لا يُستعار؛ وعندها فقط يكون عرق الأجداد ودم الشهداء قد أثمرا ما استحقا أن يُبذلا من أجله.
فالوطن لا يبدأ من الأرض، بل يصل إليها؛ وحين تتوَّج الأرضُ كلَّ ما بنيناه في الإنسان وما بين الناس، لا يعود ما تسعه حدودها مجرد مساحة، بل يصبح وطنًا.
