ليست خماسية الكاتب النائب ملحم الرياشي: "يهوذا الإسخريوطي الخائن البار"، "سمعان القيرواني"، "قائد المئة"، "لص الشمال"، و"المجدلية ويسوع"، دراسةً في التاريخ بقدر ما هي رحلة في النفس البشرية. فكلّ شخصية من هذه الشخصيات هي مرآة تعكس وجهًا من وجوه الإنسان. إنّ الخلاص، كما تحاول هذه الكتب أن تتأمله، ليس حدثًا وقع في الماضي وانتهى، بل نهرٌ ما زال يجري في أعماق التاريخ والإنسان معًا. تبدو شخصيات هذه الخماسية وكأنها محطات على طريق واحد، طريق الإنسان الباحث عن وجه الله، أو طريق الله الباحث عن الإنسان. في ما يلي تنشر "نداء الوطن" مقتطفات من كتاب "المجدلية ويسوع" الصادر عن "دار سائر المشرق".
لم تولد مريم وفي يدها خطيئة، بل وُلدت كما يولد الضوء: خفيفًا، طريًا، بلا ذاكرة. في مجدل، تلك المدينة التي كانت تقف على حافة البحر كأنها تستمع إلى اعترافات الأمواج، نشأت مريم كزهرة لا تعرف بعد أن الريح قد تكون سكينًا.
كانت طفلةً تركض خلف النهار، تجمع الضحكات كما تجمع البنات الصغيرات الأصداف، وتظن أن العالم صدرٌ واسع يتسع للجميع. لكن العالم، كما ستكتشف لاحقًا، لم يكن صدرًا، بل سوقًا.
كان الفقر أول من طرق بابها، لا كضيف ثقيل، بل كمالك جديد للبيت. تعلّمت سريعًا أن الخبز لا يُعطى، بل يُنتزع. وأن الجوع ليس ألمًا في المعدة فقط، بل هو معلمٌ قاسٍ يعيد تشكيل الروح.
شيئًا فشيئًا، بدأت الحياة تنزع عنها براءتها كما تُنزع ورقةٌ عن زهرة، ورقةً... ورقة. لم يكن سقوطها لحظة، بل كان انزلاقًا طويلا، ناعمًا، يكاد لا يُسمع.
في البداية، كانت تقاوم، كما تقاوم شمعةٌ الريح، ثم صارت تفاوض، ثم صارت تبرر، ثم... صارت تصمت! والصمت هو أول أشكال الاستسلام.
قالت لنفسها يومًا: "أنا لا أبيع نفسي... أنا أشتري البقاء". لكن الكلمات مثل المرايا تعكس ما نحاول إخفاءه أكثر مما تُخفيه. وكانت تعرف، في عمق لا يصل إليه أحد، أنها لا تشتري الخبز فقط، بل تبيع شيئًا لا يُعوّض.
صار جسدها طريقًا يعبرها الغرباء، وصارت روحها مدينةً مهجورة، يتردد فيها صدى لا أحد يسمعه. كانت تضحك كثيرًا، لكن ضحكها كان يشبه الزجاج؛ يلمع... ويجرح. وفي الليل، حين يهدأ كل شيء، كانت تجلس وحدها، وتشعر أن داخلها بئرٌ بلا قاع. تمد يدها إلى نفسها، فلا تجد إلا الفراغ... والصدى!
لم تكن شريرة، كانت جائعة... والجوع، حين يطول، يأكل الأخلاق كما يأكل الجسد. ومع ذلك... كان في داخلها شيءٌ لم يمت. شيءٌ صغير، عنيد، يرفض أن يُطفأ. كجمرةٍ تحت الرماد، تنتظر نسمةً واحدة لتشتعل.
كانت تشعر أحيانًا، من دون أن تعرف لماذا، (...) لم يكن الاسم في البداية سوى ظلّ لصوت. "يسوع..." كانت تسمعه يتسلل بين الأحاديث، يمرّ كنسمة بين الجدران، يُقال بصوت خافت أحيانًا، وبدهشةٍ مشتعلة أحيانًا أخرى.
قالت امرأة في السوق: "رأيت بعيني... كان أعمى، والآن يبصر".
وقال رجلٌ عند البئر: "لم يلمسه... تكلّم، فنهض المفلوج".
وكانت مريم تسمع، لكنها لم تصدّق. ليس لأنها لا تريد، بل لأن الرجاء حين يُخذل كثيرًا يتحول إلى شيءٍ هش، يخاف أن يُولد من جديد.
قالت في نفسها: "العجائب لا تحدث لأمثالي".
كانت تظن أن الله إن كان ينظر فهو ينظر من بعيد، كما ينظر القضاة... لا كما ينظر الآباء. لكن شيئًا في تلك الحكايات كان مختلفًا. لم يتحدثوا عن قوّة فقط، بل عن نظرة. قال أحدهم: "حين نظر إليّ... شعرت أنه يعرفني، كما لو أنه يعرف ما كنتُ سأكونه... لو لم أنكسر".
ارتجف شيءٌ داخلها. ليس خوفًا، بل ارتباكًا. كيف يمكن لنظرة أن تُعيد تشكيل إنسان؟ وفي تلك الليلة، لم تستطع أن تنام. كلما أغلقت عينيها، رأت نفسها كما لم ترها من قبل. ليس كما يراها الآخرون، بل كما لو أن هناك احتمالا آخر لها... نسخةً لم تعش بعد.
همست لنفسها: "ماذا لو كان هذا الرجل لا يرى ما أنا عليه... بل ما يمكن أن أكونه؟". ثم ضحكت بمرارة. "ومن أكون أنا لأُرى؟". لكن السؤال، حين يولد، لا يموت بسهولة.
في الأيام التالية، صارت تقترب من الحكايات أكثر. تسأل، دون أن تبدو كمن يسأل. تصغي، دون أن تعترف أنها تصغي.
قالوا: "هو لا يرفض أحدًا". هذه الجملة لم تكن خبرًا... بل كانت زلزالا. لأنها عاشت عمرها كله على قاعدة واحدة: أنها مرفوضة... حتى قبل أن تُعرف. ثم قالوا: "يأكل مع الخطاة". هنا... شعرت بشيءٍ ينكسر.
"يأكل معهم؟" قالت في داخلها: "لا يكتفي بغفرانهم... بل يجلس معهم؟ أي إلهٍ هذا... الذي لا يخاف أن يقترب؟".
ركضت. لم تعد تلك المرأة التي تمشي ببطء تحت ثقل الحياة. كانت الآن خفيفة... كأنها تحمل خبرًا أثقل من الأرض، وأخفّ من الهواء.
ذهبت إلى التلاميذ. قالت لهم: "رأيت الرب!". لم تقل: "سمعت"، ولا "ظننت"، بل: "رأيت". كانت أول شاهدة، أول صوت. أول قلب يعلن أن الموت لم ينتصر. والتي كانت يومًا مكسورة، صارت اليوم رسولة القيامة؛ لأن الله لا يختار الكاملين، بل يُكمل الذين يختارهم.
لم تكن قصة مريم قصة خطيئة وغفران فقط. بل قصة هوية. من امرأةٍ تبحث عن لقمة، إلى روح وجدت معنى. من جسدٍ يُستَخدم إلى قلب يُرسَل.
لقد أحبّت... فغُفر لها. وغُفر لها... فأُرسلت. وهكذا، لم تكن القيامة حدثًا في قبر فقط، بل حدثت أولا... في قلب مريم!
(...) كان الطريق إلى القرية يشبه ذاكرةً مثقوبة، كل خطوة فيه تستدعي همسًا قديمًا، ونظرةً لم تُغفر. سارت مريم، كمن يُولد من جديد في أرض تعرف اسمه القديم. لم تكن تحمل شيئًا في يديها، لكن قلبها كان ممتلئًا بما لا يُحمل. حبٌ لا يُبرَّر، ونورٌ لا يُقاس. كانت تشعر أن الكلمات التي ستقولها أقلّ من أن تصف ما حدث، وأن الصمت ذاته قد يكون أبلغ من أي شهادة.
تجمّع الناس حولها كما يتجمّع الشك حول الحقيقة. قال أحدهم، بصوتٍ كالحجر: "ألم تكوني تلك التي عرفناها؟ تلك التي كانت تسير في الظل؟ كيف نصدقك الآن؟".
ابتسمت مريم ابتسامة من تخلّى عن الحاجة إلى أي تبرير. وقالت: "نعم، كنتُ تلك؛ لكني لم أعدها".
ضحك آخر ضحكةً قصيرة كطعنة: "وهل يتغيّر الإنسان هكذا؟ هل يمحو الماضي نفسه؟".
رفعت عينيها، وكان فيهما شيءٌ من بحر هدأ بعد عاصفة: "الماضي لا يُمحى... لكنه يتبدّل حين يلمسه حبٌ كبير لا يشبهه".
صمتوا لحظة، كأن كلماتها لم تجد بعد مكانًا تستقر فيه. اقتربت امرأة، تحمل في نظراتها قسوة التجربة: "أي حبّ هذا الذي تتحدثين عنه؟ نحن نعرف أثمان الأشياء. لا شيء يُعطى مجانًا".
أجابت مريم، بصوت صار أكثر عمقًا: "هذا ما حيّرني أنا أيضًا. كنتُ أظن أني يجب أن أدفع، أن أبرّر، أن أستحق... لكنه لم يطلب شيئًا. نظر إليّ كما لو أني لستُ ما كنتُ عليه، بل ما يمكن أن أكونه". ثم أضافت، كمن يبوح بسرّ: "كان يراني كما لم أرَ نفسي يومًا".
همس رجل من الخلف: "تتحدثين عن يسوع الناصري... لكن كيف نثق بشهادة قلب كان ضائعًا؟". التفتت نحوه، ولم يكن في عينيها غضب، بل شفقة: "القلب الضائع هو وحده من يعرف قيمة أن يُوجَد".
ساد الصمت، ملؤه الارتباك... كأن شيئًا بدأ يتسلل إلى شقوق أرواحهم. جلست مريم على حجرٍ قريب، وكأنها تعود لتسرد لا لتقنع: "كنتُ أعيش كما يعيش من لا ينتظر الغد. كل يوم كان نسخة باهتة من ألمٍ قديم. حتى التقيته... لم يقل لي: "لماذا فعلتِ؟". لم يسألني عن ماضيّ، كأنه لم يكن يراه. قال فقط: "أنتِ حرة".
توقفت، كأن الكلمة ما زالت تُدهشها.
"حرّة... تخيّلوا. ليست حرية الجسد، بل حرية الروح من صورتها القديمة".
اقترب شاب، وعيناه تلمعان بين الشك والفضول: "وهل يكفي هذا؟ كلمة واحدة لتغيير كل شيء؟". ابتسمت مريم: "ليست الكلمة وحدها... بل من قالها. بعض الكلمات تُقال، وبعضها يخلقك من جديد".
نظروا إليها، ولم تعد هي المرأة التي يتذكرونها تمامًا. كان في حضورها شيءٌ لا يمكن ردّه إلى ماضٍ معروف. قالت، كأنها تخاطبهم جميعًا وتخاطب نفسها: "أنتم لا تصدقونني لأنكم تنظرون إليّ؛ لكنكم لو نظرتم إلى الحب الذي غيّرني، لما سألتم". ثم وقفت، والغروب ينسكب على كتفيها كبركة: "أنا لست دليلا على براءتي... أنا دليل على أن الحب أقوى من خطيئتي". ومضت في سبيلها.
لم يتبعها أحد، لكن أحدًا لم يبقَ كما كان.
